Vendredi 22 juin 2018, il est 17H30, je pars de chez moi, direction Strasbourg, pour une formation, je dois prendre un train, je laisse ma fille, un peu pressée, un peu stressée. Je passe devant le Bataclan, comme d’habitude, comme souvent.
Neyla, ma chérie, mon cœur, ma douceur, mon amour. Ma fille. Cette si belle âme qui m’a été confiée. Neyla, avec toi, je crois que je déjoue deux destins. Le tien et le mien.
Le déluge. Il pleut. Un vrai déluge et soudain, j’y pense. Moi qui ne pense jamais au temps qu’il fait, je ne m’en occupe pas, je n’en parle pas, ce n’est pas la peine, je ne peux rien y faire, il fait le temps qu’il fait et cela ne sert à rien de regretter qu’il soit bon ou mauvais, de le juger.
Un samedi studieux en post synchro. La révolution. Un film. Sur la révolution. C’est bien ces journées de post synchro. Depuis des années j’y croise des amis.
Le métro. Paris. Ligne 6. Le métro est bondé. Je n’ai pas l’habitude. D’habitude, je prends le métro à toute heure du jour et de la journée, mais pas aux heures de pointe, j’ai un métier qui le permet. Je n’ai pas un métier d’ailleurs, j’ai une vie.
Au Maroc, je suis chez une amie, Samira. Il y a aussi sa sœur, sa mère, sa tante, la sœur jumelle de sa mère et sa cousine. Samira me raconte que sa mère a été mariée à 13 ans, et sa tante, jumelle à 12 ans. Pourquoi parlent-elles de ça ?